Murió Oleg Gordievsky, el agente que trabajó para ambos bandos en la guerra fría

Lo primero que hizo Oleg Gordievsky, tras decidir desertar en julio de 1985, fue bloquear la puerta de su apartamento en Moscú. Cuando los hombres de la KGB fueran a buscarlo, eso los retrasaría.

Había sido una vez una estrella entre ellos. Un joven recluta ideal del Instituto Estatal de Relaciones Internacionales de Moscú, experto en idiomas, muy inteligente y con una memoria retentiva. También era bueno en las carreras de cross country. Había ascendido rápidamente, trabajando para la Línea S, que dirigía a “ilegales”, agentes que vivían en el extranjero bajo identidades falsas. Primero fue destinado a Berlín Oriental, luego a Copenhague, y en 1982 a Londres, donde ascendió al puesto más alto, residente. Pero cuando lo llamaron de nuevo al Centro de Moscú para ser “confirmado formalmente”, supo que era una trampa. Después de cinco horas de interrogatorio, drogado con brandy adulterado, todavía no había revelado nada. Pero ahora, con un breve permiso concedido, necesitaba urgentemente su plan de huida. Quedarse en Rusia era una sentencia de muerte.

De una estantería, sacó los Sonetos de Shakespeare, los arrojó al fregadero y abrió el grifo. Poco a poco, la encuadernación se desprendió para revelar, envuelta en celofán, las instrucciones de escape del Servicio Secreto de Inteligencia británico. Porque el MI6 también era su empleador informal.

El ingenio, como los Sonetos secretos, fue una de las razones por las que se convirtió en espía. Encontrar puntos clave en las letras muertas; practicar el uso de pinceladas para pasar microfilmes invisiblemente a un colega; dejar clavos doblados y marcas de tiza en ciertos lugares para transmitir mensajes; y “limpiar en seco”, o eludir la vigilancia sin darse cuenta. Pero tenía varios atractivos. Su padre, un comunista devoto, había sido un miembro de bajo rango de la NKVD , antecesora de la KGB. Su hermano Vasilko ya se había unido a la agencia. Para un joven ruso en la era soviética que quería aprender idiomas y viajar al extranjero, la KGB era el lugar obvio al que acudir. Espiar era emocionante.

A veces demasiado. Ahora, presa del pánico, demasiado ron cubano, demasiados sedantes, leyó sus instrucciones. Debía esperar en cierta esquina, cerca de una panadería, el martes a las 7 p. m., con una bolsa de plástico de Safeway. Veinticuatro minutos después, pasaría un hombre con una bolsa de Harrods, mordisqueando una barra de Mars. Debía mirarlo a los ojos y suplicarle en silencio: «Soy yo. Sácame de aquí».

Su destino era Finlandia. O, para ser sinceros, cualquier lugar de Occidente. Lenta pero inexorablemente, se había sentido atraído hacia ella. De niño, a veces captaba la Voz de América a través de las interferencias de su radio. De forma más indeleble, había oído a su madre, con su sensata actitud campesina, expresar su desprecio por el régimen soviético. Durante su período de prácticas en Alemania Oriental en 1961, presenció la desesperación de la gente ante la construcción del Muro de Berlín. En Copenhague, se asombró ante la belleza, la abundancia y la apertura de Occidente. Lo comparó con las colas de Moscú, la miseria, la escasez y la rudeza de los funcionarios. Pero la gota que colmó el vaso fue la invasión de Checoslovaquia en 1968. Llamó a su esposa Leila para desahogar su ira en un teléfono que sabía que estaba intervenido por el MI6, con la esperanza de que quisieran cultivar su amistad. Había decidido luchar por la libertad y la democracia, del lado del bien y no del mal. Era un deber tan importante que lo haría a cambio de nada.

La siguiente etapa del plan de exfiltración se cumplió con un breve paso por la catedral de San Basilio. Le indicaba que tomara dos trenes y luego un autobús hasta un bosque cerca de la frontera con Finlandia. Allí esperó junto a una roca, plagada de mosquitos, a que llegaran sus contactos del MI6 en coche. Llegaron con 15 minutos de retraso. ¿Se habría equivocado al confiar en ellos? Su madre solía decir que era demasiado confiado, una cualidad arriesgada en un oficial. Casi había perdido la esperanza cuando aparecieron.

Los británicos también tardaron en cultivar su relación. Tardaron un año. Claramente pensaron que podría ser una provocación. En cambio, fue un hallazgo extraordinario. Desde 1974, utilizando los propios archivos del KGB en Moscú, ayudó al MI6 a identificar comunistas en Gran Bretaña, incluyendo sindicalistas, y a seguir la pista de la financiación soviética. También delató a 25 espías soviéticos, que fueron expulsados. El KGB sabía que tenía un topo a bordo y empezó a sospechar que era él, pero él seguía enviando información confidencial a casa. En 1984, informó a Mijaíl Gorbachov sobre Margaret Thatcher, y viceversa, lo que condujo a una reunión amistosa. El terreno para ello también lo había preparado él mismo el año anterior, cuando advirtió al MI6 de que los rusos, paranoicos ante un ejercicio de la OTAN y la intransigencia de Ronald Reagan, preparaban un primer ataque nuclear. En respuesta, el ejercicio se interrumpió rápidamente y la intransigencia se suavizó. Probablemente había evitado una tercera guerra mundial.

Ese salvador estaba ahora en el maletero de un coche diplomático, envuelto en una manta térmica de aluminio para despistar a los detectores de calor en los distintos controles. Sudaba de miedo de que lo encontraran. Por fin, en lugar de música pop a todo volumen, sonó un estallido de “Finlandia” de Sibelius en la radio del coche. El maletero se abrió y se vio un cielo azul, nubes y pinos. Había salido, y era libre.

Libre en cierto modo. Pero su sentencia de muerte en Rusia, por traición, nunca fue revocada. No podía regresar. Necesitaba vivir de incógnito, en un piso franco, por el resto de sus días. Su matrimonio fue un fracaso, porque nunca pudo contarle a Leila sobre la actividad que ocupaba la mitad de su existencia. Por lo tanto, apenas veía a sus hijas. Los gobiernos aliados seguían pidiéndole consejo, y coescribió cuatro libros sobre la KGB; pero ya no había más espionaje. En cambio, en lo más profundo de Surrey, escribía reseñas, leía el Spectator y, con cautela, iba al pub. La reina Isabel le otorgó la CMG, el mismo honor otorgado ficticiamente a James Bond. Eso tenía cierto sentido.

No echaba nada de menos de Rusia, especialmente bajo el régimen de Vladimir Putin. Putin era una abominación, y pensar que Rusia podría ser democrática era simplemente ingenuo. En “Desert Island Discs”, en 2008, su segundo disco fue Feodor Chaliapin cantando “La canción de los barqueros del Volga”, tan débil, crepitante y distante como una vez había escuchado la voz de Occidente .

(c) The Economist